Quando a neve derrete

Quando a neve derrete...

“A Marllon França, porque

Ele me entende.”

Aceita, distante amigo, o verso

Aceita o verbo e a ignóbil rima, a mensagem

Que repousa inerte o papel amargo.

Aceita o poema, dá-lhe um trago,

E da álgida função morfológica

Da palavra, inócua e solitária, extrai

Sorve o sentido extasiante

De minha poesia oculta...

Pois são estas as últimas linhas, amigo,

De um amador. As últimas estrofes minhas

Que ciscam o chão: infantis, ásperas,

Galinhas.

Por isso aceita, amigo, o poema.

Em toda sua flacidez, em toda sua ausência,

Ainda assim, é poema, e por isso, talvez,

Mereça ser amado.

Eu morro.

Desfaleço.

O punhal é a língua do ordinário

E a morte é ventura que me alteia

Aos céus. Ergo-me, limo a nobreza

Na indecência de meus próximos versos.

Versos estes, talvez, já não tão meus como este

Que agora vos transcrevo, ainda inocente.

Imagino tua face magra, teu corpo

Magro, de tato etéreo.

Não te conheço.

Não teu corpo, ao menos, nem a cor da sua tez

Que imagino pálida, o gelo de sua dor

Que imagino sórdido, ou a tua força, teu músculo,

Se fazendo inócuo em meu pensar.

Conheço sua escrita. Esta sim, eu relevo.

Sua poesia que soergues ao céu, como pipa,

Como uma criança levada,

Como eu.

Por isso te peço, amigo distante, convido-te

A morrer. Morres comigo?

Morremos! Ateemos fogo a estas almas terrenas!

Feito Jesus, a banhar-se com o próprio sangue pelos homens,

Banhemo-nos com a própria morte

Pelo renascimento da alma!

Convido-te, risonho, enlouquecido

A pular na roda, e tu entras.

Devaneio tua entrada voluptuosa,

Tua queda iminente, tua metamorfose

A girar e rodar pela ciranda da poesia,

Como gira e roda um menino, travesso,

Sem temer a queda óbvia, sem cair.

Esquece a neve, amigo distante, que agora derrete

E mareja em teu colo salgado.

Esta neve beata que congelou tuas lágrimas,

Esta alvura imaculada que te preencheu um ano

E depois te esvaziou um ano,

Por que deixaste ela ir. Esquece

Tua fraqueza demente

Que na alma te abre ferida, ardente,

E na roda te faria cair.

Quando a neve derrete, amigo, e vês em compasso louco

Um ano escorrer pelas frestas dos teus dedos trêmulos,

Eu te convido. Tempo e poesia são como um par.

Como um par, que se atrapalha ao descompasso do outro,

Como a vida que é ignota de qualquer piedade,

Como a vida que nos nega qualquer tempo

Além do tempo da nossa morte.

Eu te peço, te chamo, clamo

Que conquiste o céu comigo.

E que na alvura e na alegria das nuvens mais gordas,

Escrevamos nossos poemas de riqueza renascida;

Fiquemos de bruços, olhemos para baixo e sorrirmos,

Porque estamos mais altos do que qualquer um.

Lucas de F.R. Altmicks, 7 de Agoste de 2012